Lá fora

Lá fora

não é aqui dentro, ali,

lá bem dentro sim

não é aqui fora:

bem no meio do aqui debaixo

dos pés e meu umbigo

é bem aqui fora: desde que nasci

e antes de vir pra dentro

(o dentro sem olhos sem cheiro sem sonho

só sonho. e cheiro: é bem dentro)

o som do rio no leito

do sangue roçando no leito:

eu brilho de sol lá fora

e fecho a porta de dentro, quentinho

guardada pandora do peito

bem fora do sol. é dia aqui dentro.

paisagem verde

que vejo no quadrado

duma janela moderna

meus olhos te travessam

indo buscar o verde calmo

e o sopro lento da brisa que vem

úmida e nos toca a face

passarinho cantando

começou o dia

Um et pousou na terra

mas ele era muito pequeno.

Pousou no meio de um rio

de formiga: dá licença, da licen-

ça, ele não se dignava a gastar

arma laser com formiga, preci-

so chegar ao presidente do es-

tados unidos! mas onde estará e

aquele papo de levem-me ao

seu líder só funciona nos fil-

mes, meses passando ele já 

casado e com filhos formigas,

barba mal-feita reclamando da

conta de luz sendo que formiga

nem tem tecnologia que tempos

são esses.

e vou dormir ou

fico fazendo coisas

da mais alta importância?

eu giro mal o tempo,

viu? pregar o olho, para quê

se posso ficar aqui lamuriando

qu'estou com sono?

a poesia como

sair de férias

lavrar o inútil

retirar objetivo da ponta

do verbo 

como quem retira baioneta

mastigar o verbo

como um chiclete

não chegar em lugar algum

só obviedades

e zona de conforto

eu mereço. é o melhor que

faço agora. já cumpri meu dever,

não já? as coisas que a gente se inventa...

tudo bonito

e banhado em muita luz

sair de férias e do tempo

o silêncio

onda batendo

barco sal a vela branca

brilho por todo o azul dobrado

e o azul lençol cobrino

realizando muito

e meu filho é lindo

tudo belo e muito iluminado

cheio de muita luz

μεγάλα φοτισμένα

kaváfis

foi bom hoje ligar à graça

que atendeu à primeira chamada

falar de rabanetes

e da grécia

no entretempo de tanta vida corrida

abrir espaço para reencontrar a verdade

as belas formas

queria fazer aula dum instrumento

não pra aprender, só pra distrair

como falei à cabeleireira (uma análise,

um ouvido, um palco)

que delícia era pintar

(era desenhar modelo vivo no méxico)

era meter-me em placas de tinta

era praticar o inútil

tudo tão útil hoje. tantas ambições

me inflando como um balão

cheio de brinquedos, de apostas,

de desafios que de teimoso assumi

Conversar com leo me leva a revisitar aqueloutro andré (e daí marcar-me distinto, mais cínico, mais desiludido...) realmente o que faz o passar dos anos, hoje o mendigo me pediu comida e eu alinhado de passo rápido, ser anarquista não seria diluir-me inteiramente em dádivas? leo fala de dirigir-se às crianças ignorando as hierarquias nucleares, mas omessa essa aposta em infiltrar-se nas grandes torres, perder seu romantismo e se aceitar engrenagem, parte do problema, e tentar fazer o quê que nem sei, inventar sonhos nessa catedral do Estado. Como influir, realmente? canso-me do RJ, mas é uma boa questão o RJ, e lembro lopreato falando d'eu invocar o Brasil todo, como queria, mas sempre subordinado a entender o RJ, sem querer alçar-me a falar de tudo, que seria excessivo. Está bem, mas como influir, realmente? A política oficial, é uma pena afastar-me dela, mas também um alívio? É um caminho distinto, é um caminho que eu talvez inda volte. Mas não agora, agora é falar mal do agronegócio, falar do Brasil e da América Latina, falar grande, que sei eu, ganhar espaço em debates. Conhecer muitas gentes, coordenar e saber fazer isso de letra enquanto estudo coisas. É isso ser anarquista? Surfar posições, com visas a quê? Ah que sei eu, mas também, sem lembrar esses grandes idealismos, não sou inteligível. Sou inteligível, afinal, quem é - os outros parecem muito, com questões muito burocráticas e irrelevantes. Já leo, realmente, será - com sua gaveta infinita, hoje tentei uma aproximação desinteressada, sem tanto idealismo da publicação - eu que solto ideias todas ao vento, e livros não-publicados tenho por falta de edição, já que sei o pós-trabalho - e leo falando de já ter sua estrutura e só ir preenchendo, em uma disputa até sua morte, valha-me. Será possível contorná-lo, será saudável (para mim o esforço, para ele a exposição, para nossa amizade essa tensão agora que estamos num equilíbrio profícuo)?

hélio em pézinho apoiado dá seus passos pro lado e quando acho que vai cair, ele se senta espertinho, num domínio completo do engatinhar. é um barrilzinho mesmo, o garoto é um tronco, ele é todo durinho, todo denso, cheio. um saco rijo de vida nascendo e crescendo sem parar. e quando vai pra frente, sem domínio das dimensões direito, só vai pra frente e pode capotar fácil, mas se o chão é macio na cama no tapetinho ou por cima de mim e dela, ele só vai capotando tropeçando e indo sem parar, até seu objetivo. e quando o objetivo sou eu? ele vem com tudo querendo ficar em pé ficar me abraçando se acolhendo em mim.

voltar à altura

deixar o nariz se deixar vibrar quente e o céu ir descendo, o topo do mundo ir descendo sobre mim sobre tudo. como eram aquelas conclusões obre a necessidade de uma filosofia que limitasse o universo ao que sinto? a única filosofia honesta sobre o que posso perceber
só existe o agora e o imediato, só existo pelo meu corpo

toda apreensão da existência que se imagina ultrapassar isto, na verdade ainda está presa nisto. quando imagino o mundo estou me imaginando maior ainda, estou imaginando na verdade ser imenso e ter o mundo à minha frente, esse modelo. recusar a capacidade de me imaginar escalas maiores ou menores: é o modelo. preciso lembrar que o mundo é o imenso (imensurável) que se estende pelos horizontes, e tentar apreendê-lo passa muito mais por lembrar o que está atrás dessas paredes, o que está abaixo desse chão de apartamento, me situar novamente dentro do mapa escala 1 pra 1... aqueles exercícios...

porque subir numa montanha e ver grandes distâncias, é vê-las mesmo. dá a ilusão de sermos imensos como a montanha 

volto à questão da altura, como a dimensão sagrada que foi escondida. subir, descer.

 they tell me

a fina flor da madrugada

o deleite puro do estar consigo

que vida bela sonho em estar aqui

a sensação boa de realização

o som das teclas pulsando sob meus dedos

reencontrar uma paz de dar ao mundo o que ele pede de mim

e quitar esse desejo imenso que vem de fora

e então estar livre

para ficar teclando

e dançando

radiohead

ouvindo o mesmo cd

e balançando 

curtindo demais o baixo

e as vozes

e escrevendo tonto

quantos anos depois?

vício do número (eu gosto)

sem nunca entender a letra hahaha

(a própria livi falou ah então andré tu és esse cara que dinamita uma ação coletiva põe as pessoas pra trabalhar e eu fiz mwahahaha. que coisa boa ter atraído ela.

isso que o joão vaz bêbedo disse: tu és o nosso líder

eu puto da vida (apaixonado ele disse) atacando com erros e insatisfação

acreditando as questões serem urgentes)

que pessoa eu sou né? 

acredito muito em enfim manter esse bastião sagrado

esse lugar só meu e do meu entorno

minha intimidade muito sincera

odiar demais o palco

e a fama

e enfim ainda assim aceitar, usar, mas mantendo um diabo vivo

isso não é o caminho, gente

foi tão louco ler paulo freire ontem. e não citar nominalmente por achar piegas

mas ficar lendo e me inspirando e pensando. e usar os termos educação popular, comunicação popular. tentar usar os conceitos na prática: exibir preocupações com que as pessoas não estão acostumadas

trazer um debate universal e metafísico para uma realidade que as pessoas não esperam, acostumadas com o dia a dia mesquinho da vida pequena

e eu invocando deuses

como um mago

um mago endiabrado que se sabe mero canal de deuses

e consegue conjurar o fantasma do ego

e trazer o canal de energia suprema

o fluxo de vida forte que jorra ao ser atravessado

quando eu te amo e você me ama somem sujeitas e só sobra (soçobra) o verbo

(cuspindo rapé, escrever cuspindo e tomando cachaça)

insonia saudosa do soumim

bebendo como o velho combustível
falta ouvir radiohead de olhos fechados

e imaginar alguma epifania

e sem isso?

e quando eu deletar essas primeiras linhas?

e quando sobra o tempo, as brechas

uma gotinha de tempo

uma insônia, já que eu desisti de dormir

e daí o que faço

fico tentando pescar pegadas de quem eu sou

de quem eu era

de quem me acostumei a ser

e se eu mudar?

e se eu deixar aqueles sonhos?

estranha liberdade, não por alcançar a lua

mas por pensar noutra coisa...

quem sou então? sem o projeto

de aumentar e publicar os fragmentos

é que me tornara então um grande filósofo

um artista em construção, a promessa

em meus muitos caderninhos

e agora que me enchi

e só vejo tudo como: produção

produzir lentalíssimamente oh meu deus que demora

são dias e dias, tudo é cotidiano

tudo é um imenso cotidiano sem sobressaltos

boto o hélio para dormir e não durmo, fico me revirando

vou tomar cachaça pra ver se me entrego

vou escrever, no teclado; vou digitar palavras, palavras

quebrando linha sem critério

queria mexer uma matemática bem doída, só pra me relaxar

aprender a linguagem simbólica de carroll? acho que é mais burocracia, do que difícil

mas seria legal (bota aí na lista)

acho que estou escrevendo pouco. é bom digitar a esmo aqui nesse espaço

sem muito objetivo. ah estou poluindo

o grande legado do soumim, referência de tantas gerações

com esse desabafo maleditado... mal dito...

o tempo está passando, eu trabalho bastante todos os dias, todos os dias eu trabalho bastante até bastar... o que estou construindo, tomara que seja bom.

estou um tanto sozinho? em que aspecto? nessa insatisfação quem sabe

por que eu não dormi hoje? por que me deixei levar pelo insone?

acho que fumar mantinha uma ilha desse passado, quando tudo o mais dele já tinha ido

e agora fica isso, essa ausência...

talvez porque to trabalhando demais, ralando demais, é bem doido isso, tenho muitas metas. a gazeta ser linda e séria, publicar a sério, o faoro a fundo, e ficar forte e bem, erguer minha casa, a família...

algo sozinho? talvez porque sem vida social, sem ir beber no bar com o amigo, e poder me identificar com alguém... tenho colegas e amigos queridos. mas sou diferente, ao diabo: no que sou, em meus poderes; e na trajetória, as mordidas que carrego, as heranças

aqueles tantos fragmentos de ideias... o sonho de que um dia vou formar o maldito vaso...

Minha fábrica de biscoito
doutora biscoitinho
anda muito barriguda,
mesmo!
eu lhe aperto as batatonas
bombeando pro churumingo
e dou de cara com
um balão bem cheio
e seu umbigo na ponta
bicudo
então eu dou olá pro meu filhinho
redondo ali dentro
com seus chutinho bobo
toc toc quem está aí
até ela soltar dois pum seguido
e eu sair ganindo pegar
as meia de compressão
(que é minha vingança)

Para descer

descobri
no fundo do meu ombro
que estava sempre ali
- num túnel duro, num
buraco de agulha que nunca se fecha e
que na verdade
era por onde ela respirava -
lá do outro lado dessa pele-osso-eu,
espremida entre as placas de eletricidade
entre os dínamos de leão
e a massa atômica
a caldeira, o motor-mundo
a fera e as jaulas, as grades, os dentes:
sim 
minha alma minúscula

como um pequeno andré

um serzinho, homúnculo
migalha de gente
ali ficou presa, embalsamada

Passaram-se séculos
como muitos cobertores
num dia frio, pesados
e a dureza da busca de um calor em meio a
(sim)
o vendaval anunciado
que tudo arrancou e de tudo restou já nada
fugiu a família porão adentro
e lá desapareceu

Como abrir, novamente,
o ovo
banhar-me no amarelo da gema mole
espremida entre os pulmões, pingando
grudado de clara seca desde peito até
as juntas dos dedos, o entre-nádegas, a papada
a ramela nas pálpebras

um ovo rachado, quebrado, babando gema quente
dentro de minha barriga, por cima das tripas
e rins, amarela, amarela babada, pegajosa

eu sou uma lata de cerveja se entornando na sua própria goela de anel
eu sou um arroto engolido e fixado no ninho dos ossos
eu sou pneus queimando num microondas vivo
meus dedos pingam óleo diesel
tenho batom no cabelo. batom escuro. rouge,
camadas de maquiagem rímel base botox, laquê!
uma grande ópera ao umbigo magnífico

quem foi que disse que um raio não parte o mesmo coitado de novo e de novo
como machadadas caindo do céu
sou dividido por uma guilhotina ao meio
e minha alma... fica no meio
atingida em cheio

de resto, quem inda tem alma hoje em dia?
sua porta, um poço no meio de um
onde ele pode cair, afundar
onde transborda infiltra inunda encharca
olhem este homem! banhado de alma até os dedos!
pingando! pingando azul-cinza-roxo-lilás
amarelo-sol
as manchas de alma
pela cara, pelas calças
fez xixi? é pizza nos suvacos?
(suvaco do mundo)

a poesia começa nos olhos secos
narinas duras
a língua passeia
gotículas de lindo no meu braço
os pêlos arrepiados dançam
irrompo um carro setenta cavalos a quatro nós,
o vento de barlavento a bujarrona, a
parafuseta os pistões o timbre, catapulta,
aríete, ictiossauro pássaro fênix molho de pomarola borbulhando ácida,
tem spaghetti hoje no meu cerebelo,
jantar de todas as dores e caprichos risos
entupo. ignito. implodo.
jorra champagne do chão, levito alguns centímetros

a terra dentro da terra
enterrar o planeta

apagar o sol, fechar o céu
o céu é na boca

a alma do instrumento
todo vaso tem um dentro

desperto,
o fio de palavras rompe a superfícies escorrendo dos gasosos lençóis de sonho como nascente, cortando a paisagem com seu filete:
lembranças encadeadas, se ramificando, empoçando, turbilhonando contidas em grandes barragens e obstáculos ao pensamento...

Se pensar é singrar paisagens, se narrar é percorrer um caminho apontando os acidentes do terreno (suas frestas, seus perigos) para conduzir o viajante -
mas acima de tudo é uma incursão, ainda que conhecedora, cartografando para os outros:
é sempre uma primeira vez:
a jogada de corpo no pensamento.

Ponho-me agora a pegar com os dedos os rastros de outrora: meus próprios rastros.
A bússola que oswalde desenhou me guiou a uma terra incógnita e lá mergulhei, eu me perdi. Mas o segundo momento será já a deglutição de si...

alar-se sem cair no anjo

quando me nascerem asas como
mãos de pássaro
me envolvendo 
e subindo
duas profundas mãos se me saindo
costas afora
como expelir o demônio-anjo por trás
da nuca dos ombros do
ponto cego completo, de mim: é dali
que sobe esta leveza poderosa
imperial de
cabelos soltos bonitos ao vento
e cá dentro o alívio sustentado
suspendido
encontrar meu elemento ar não por olhos luz e desejo
mas pelo não ver só soltar-me deixar-me acreditar-me ser-me sem segurar-me confiar-me em mim
quase aquela brincadeira de se deixar cair e o outro tem de segurar que é pra sentir que confia.

já tínhamos o anjo! era meu corpo alado

minhas costas cegas

o vazio da sombra que me acompanha atrás dos olhos

companhia inescapável

essa outra metade ou

mais ainda

meu corpo de ar e nada

e então
a liberdade do
centro nevrálgico interseção encruzilhada
meu umbigo de costas meu nó
nos pilares do diafragma, na base das costelas lá atrás
- desatá-lo -
deixar-me subir o alívio
a leveza com ombros plantados
são na verdade asas que se abrem me expandindo
descomprimindo desoprimindo
que o centro das tensões é psico-físico
é ele-mesmo um nó mental
que desato
eu desato.

o homem nunca foi à lua, ele veio dela.