tão fingindo terem nascido sessenta anos atrás
não são nem os pais: são os avós
duas gerações de mentiras
olhando para trás feito o diabo
do alto da dignidade daquilo que já foi tão forte
cuspindo nos poucos brotos que inda surgem
no caminho enorme que se abre
(que é luz e dia úmido)
mas só sabem dizer-se alheios e repetindo
usando de mapas mortos arrancados de museu
se esbarram por nem se verem
e derrubam-se, irritados
cegos, em sua religião do ontem.