a escrita tem borracha demais,

queria máquinas de escrever

canetas tinteiro (sonho platônico, jamais lhes provei)

olhar um poema ver versos cortados, rimas apagadas refeitas

apagadas refeitas

uma grande estrofe de indecisão, toda suja,

as fibras do branco aparecendo, vincos, manchas empenadas

ver o processo nas palavras

um poema honesto

sem esse limpa-tipos infinitamente implacável

que é passar a limpo

(não quero às limpezas!)