bah,

e quem m'importa com estas lágrimas falsas

lágrimas vendidas que comprei de outros

quem m'importa com os esgares que fizer

e as dores que sentir, à noite

sozinho no escuro

quando me encolher de frio e agarrar os lençóis

agonia fraca

tão previsível - quem m'importa

e minha vida não passa da fofoca mais óbvia de revista

essa história de folhetim

escrita antes mesmo de ser vivida, quando então

meus pés já andam rumos pré-traçados

e cambaleio previsível;

e meu desinteresse por tudo

quando chego à noite e nunca grito que estou vivo

grito muito o 'enfim!' da pressa

os dias escorrem lentos, como a baba que me escorre dos lábios

falta-me o tempo! tudo corrido e lento

porque nem sou eu a guiar, não,

os rumos dos outros, destino dos outros, que dor sentir-se assim

mero joguete de vontades mundanas, gerais

clichê-humano, seguindo dores pré-concebidas

da massa,

não conseguir sentir-se real, verdadeiro

se sobram maneiras de expressar o que vem

ah! que irritação, de não me faltarem palavras para descrever

este tantinho,

cada vez mais minúsculo

pois que tão na boca mastigada do povo

um dia, volto a ser meu